A CAIXA

 

Encomendei à Sylvia P. uma caixa de abelhas

mínima, tipo exportação.

Bees... bees...

Sob pontuações imprecisas,

pergunto se têm amantes.

Desconfiadas, ignoram

a feminina minha humana histriônica raiz.

Conscientizam-se apenas

da colmeia sex levada a tiracolo.

Dentro dela - dizem, melosas - moram

bolsinhas, absorventes, camisinhas,

revistas, toalhinhas, dinheiro,

endereço de Motel, óleo vaginal...

 

Melindrosas fazem cera. Desejam abrasar-me, aprazar-se,

vasculhar seios, orifícios lá e cá, bis... bis...bis...

- O que querem as abelhas?

- Zangãos pra nós.

- E nós?

- Apenas nós.

Graça Rios