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| Imagem: juniacaetano.blogspot.com |
Palpitando
no lodo,
Rimbaud
ferido disserta:
Estou
cansado, isso é claro,
não sei mais quantas almas
nem
quantas horas tenho.
Lembro a minha própria paisagem:
sobre a
névoa gris
nem a melancolia
mudou.
As
imagens oprimem
e as palavras
aladas suplicam:
Limpem o
Planalto Central enquanto é tempo
porque aquela moçada apunhala por trás
o diesel
o sangue
o leite morno
dos meninos.
Graça
Rios
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