A quaresmeira
cobre o cerrado
de doce buquê.
Flores tristonhas
para o tempo amargo
de abril.
Recolhem-se as folhas
sem primavera.
Por que tantas dores,
abrindo-se no manto
de Nosso Senhor?
Nada responde
ao sofrimento
das sépalas silentes.
Somente a chuva
faz um barulho
de lágrima.
Graça Rios
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