A ÁRVORE VÊ O HOMEM

Imagem: magiazen.com.br

 Estou aqui, florindo, apesar de tudo.

Ele nem me vê, cortando com pressa

o sinal vermelho.

Seu rosto é uma nuvem

sem chuva.

A cabeça inquieta

é difícil de parar.

Ele se denomina racional,

mas não sente que é domesticado

pelo Sistema.

Lá vão os seus passos

nunca fixos nos lençóis d’ água.

Faltam-lhe o ar puro e o ouvido,

sempre olvidados.

Ao corpo, não surgem galhos,

pois as mãos e as pernas

caem, desfolhados.

Não lhe nascem raízes,

nem é frondosa a árvore genealógica.

Os seus perfumes

cheiram a óleo e a gasolina.

Os cabelos, desmatados,

não brilham o meu verde,

e as estrelas dos olhos se apagam,

sem firmamento.

No entanto, é jovem,

tal um vento de outono,

no bosque dos ancestrais.

O tronco é rugoso

e tomba para a frente,

sem querer dar frutos.

O que é do silêncio,

que em mim mantenho?

A voz lhe buzina,

mesmo sendo sozinho.

E sua mente desova

ninhos vazios.

É o homo sapiens,

rei das plantas e dos animais.

No mais, leva o floema

do computador.

Segue procurando

a minha fotossíntese,

que nele não há.

Vai-lhe a sombra correndo,

descolorida,

atrás dos sinais.