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| Imagem: obaoba.com.br |
O
sono tarda.
Ouço
música para stress, escrevendo o diário.
Recorto
à tesourinha um cromo na revista, colo no espaço onde haveria versos
dedicados
ao amor, à flor, à chuva fria que cai lá
fora.
Folheio
páginas atrás, desejando saudades entre papéis de bombons fotos
bilhetinhos fitas
retratos de viagens pensamentos frases
em inglês francês
desenhos
eróticos
das amigas
corações
em sangue flechados por Cupido madonas flores ressequidas perfumadas com spray
astros
de filmes nam
O
diário para mim
é
o maracujá das horas de medo
e
maus sonhos.
Graça Rios
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