AMPULHETA

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Nesta vida não é novidade  morrer,

nem, entrementes, nascer.

Por isso, peço,

amarrem-me a um cometa,

enquanto – irmã de Penélope -

teço o manto das estrelas.

Afinal, que fazer

com o inferno nas ideias

e a lava nas palavras?

Parece,

sou o único ser (mal) criado

no solo do Brasil.

Sob o soluço dos fantasmas,

o tempo forja raios.

Os rumores do fogo

rolam-me eterna e poeticamente

pelas usinas do corpo

e do candente coração.

Graça Rios